Слова спускаются с моего языка и накачивают бумагу. Если бы я был совестливым, я бы прятал ее от людей, мял в кармане. Но карманы мои пусты, а бумага плотнеет и простирается со стола. Лопается на клочочки, которые летят безбрежно, застывают коркой на паркете. По рваной бумаге я хожу босоногий и колючим взглядом отражаюсь в зеркалах. По рвению сердца оказываюсь на улице, закутанный в пухлую одежду мечты. Мне хорошо, тепло и сильно бьет в мое лицо солнечный луч. Я пестрю перьями пуховика вокруг мерзлого горлышка. Горя выпитым и не закрывая губ, я роняю слова на лыжнеющий снег.