DKNY

Иногда бывает — ты идешь по магазину, по какому-то совершенно случайно выбранному из разных лет и географий, ну, скажем, фруктово-овощному отделу, в твоей типичной манере глядя под ноги, и вдруг ловишь этот ни с чем не сравнимый аромат тинейджерских духов DKNY — тех самых, которые— И, как в кино, у тебя в голове включается твой углеводородный автокомплит: тех самых, которые были в ямочке между ключицами / тех самых, которые оставались на джинсовке, когда ты ехал домой в метро и которые заставляли тебя конфузиться, хотя иногда одновременно вызывали — ну, по крайней мере, так тебе тогда казалось — материнскую доброту в … Continue reading DKNY

Революция

Вчера, возвращаясь домой мимо скульптуры «Рабочий и колхозница», я застал на площадке рядом с ней маленький политический митинг компартии, отчаянно пытающейся сохранить себе места в Госдуме (выборы уже на носу). Между шумной, блестящей чистыми кредитными историями Ярославкой и отражающими лунный свет трамвайными рельсами с одной стороны и безмолвным исполинским монументом, вперившим в район Ростокино свои пустые глазницы — с другой, переминались с ноги на ногу с десяток квелых пенсионеров, из которых торчали вверх красные знамена. Поодаль стояли, сложив руки на груди, несколько крупных молодых мужчин в пуховиках-жилетках и спортивных штанах. Сцену оттеняла желтая масса таксишек за деревьями, безлюдный монорельс и … Continue reading Революция

Путч

Во всех лучших воспоминаниях о путче фигурирует слово «проспал». «Узнали от соседей. Сразу рванулись к N. — с его пылким поэтическим нравом он мог уже быть на баррикадах — к всеобщему облегчению, застали его в постели: проспал». Или: «О путче услышал от Z. Мы были всей компанией на море, и вот ранним утром он врывается в номер…» Или: «Августовские события застали меня далеко за городом, в лесной глуши — изнемогая от жары, я решил бросить все свои дела и на пару дней смотаться в деревню, где единственным напоминанием о внешнем мире была бетонка за лесом. В то утро оттуда доносился … Continue reading Путч

О политической конкуренции

Я давно не читал политических новостей, давно не слушал оппозиционных радиоэфиров и уж тем более давно не ходил на оппозиционные митинги — их, кажется, в последнее время и не случалось. Я занимался своими делами, читал, гулял по пустынным улицам между теплеющих глыб конструктивизма, неоклассики и типовой застройки, стараясь не терять из виду Луну и звезды и время от времени зажимая уши, чтобы не слышать скрежета, с которым тускло освещаемая 1/6 часть суши несется в тартарары. Я, как это говорят серьезные люди, че-то выпал из жизни. Как говорят длинноногие девчонки, потерял интерес. Как говорили мои друзья — и как сказал бы … Continue reading О политической конкуренции

75 рублей за доллар

Где-то год назад я написал текст под названием «75 рублей за евро» — совсем маленькую новеллу, состоявшую, как это обычно у меня бывает, из потока рефлексий в двух предложениях с плохо скрываемой неприязнью к государству и плохо просматривающимися точками. Единственный месседж, вложенный мной в этот текст, заключался в том, что курс национальной валюты упал так низко, что оказался почти вровень с теми низменными чувствами и тем мусором, которым вдохновляются авторы вроде меня. И вот накануне этого же значения достиг курс рубля к доллару. Я увидел его на электронном табло банка на заснеженном утреннем проспекте Мира, ковыляя к станции метро «ВДНХ» … Continue reading 75 рублей за доллар

Праздник Смерти

Я не представляю, как можно 9 мая праздновать что-то еще, кроме праздника Смерти. Праздника тех, чьи глаза остекленели, а руки превратились в землю. Праздника дрожи в коленках семнадцатилетнего снаружи, семидесятилетнего внутри солдата, чудом выжившего и едущего домой в душном армейском вагоне, тщетно пряча от серых глаз Сталина свою бессмертную душу за худенькой грудной клеткой. Праздника моего дедушки, который остался жив благодаря немецкому офицеру и вопреки русскому стукачу. Праздника абсурда, когда популяция людей грызла собственный хвост, взбаламутив воды и леса единственной обитаемой планеты, под молчаливыми взорами старого Марса, юной Венеры и вечного Солнца, которое размеренно продолжало свой термоядерный синтез, пока свежие … Continue reading Праздник Смерти

С наступающим

В этом году, когда мне говорят “С наступающим!”, я невольно задумываюсь, а, собственно, с чем наступающим меня поздравляют. Что наступает-то? Понятно только, что это слово мужского или среднего рода, обозначающее нечто сакральное. Какое-то событие или явление, которые могут круто изменить мою жизнь и жизнь того, кто произносит эту фразу. — С наступающим! — И вас тоже, — как любят некоторые отвечать. И нас всех. И твою жену. И твоих детей. И твою квартиру. И твою машину. И ее покрышки. И твою бутылку из-под Джека, московский хипстер. И твой бензин. И твою зажигалку. И твою сломанную ОМОНовцем руку. И твою разбитую … Continue reading С наступающим