Une vie qui point d’un corps
D’un corps qui se perche par la fenêtre
La fenêtre faite dans un siècle
Un siècle qui point aussi
D’une masse des siècles
Faisant des cercles
Sur la surface d’on ne sait quoi
Mais qui est là là on est sûr
Ce qui fait que les nuages lents
Se coupent en formes rectangulaires
Et que la silhouette d’une femme
Se mue en silhouette d’un cygne
Et que le cygne devient l’Irlande
Et que le vert devient plus sombre
Et les fenêtres deviennent oranges
Et les murs mouillées se blottissent
L’un contre l’autre comme les corps
Des couples in love
Des souverains fous
Des soldats morts
Des point-virgules
Des textes classiques
Qu’on écrit au moment même de lecture
Juste dans une autre bulle d’écume
Comme si c’était une autre pièce
Dont on avait perdu la clé
Et dont la porte était toi-même
Et la serrure était verdure
Qui devient sombre et les murs
Qui s’emboivent de l’eau de pluie
En devenant molles et malléables
Comme si c’était ça la mémoire
Dont on se sert pour se rappeler
Des faits du jour qu’on dit passé
Des formes des nuages entassés
Dans un petit cercle bleu foncé
Visible depuis une fenêtre orange
Où l’on décèle une silhouette
Peut-être d’une femme ou d’un cygne
Mais là le zoom c’est la limite