Une traînée d’avion qui sort d’un nuage
Comme une échine d’une poule décapitée
Lentement se courbe et ensuite se détache
Quand le vent rend évidente sa fausseté

La poule qui a créé le soir en pondant le soleil
Dans le coin rouge et mauve entre les façades
Et dont le corps lardé sur lapis-lazuli
S’étire infiniment vers l’horizon

Les silhouettes des oiseaux les vrais si nettes et silencieuses
Traversent le volume de transparence
En y laissant les traces comme les balles dans l’eau
En se coinçant dans la matière qui pense

Les lèvres entrouvertes de celle qui contemple
La mer moirée moutonnée à l’envers
Forment un « O » comme dans « arôme »
Le rouge le bleu le mauve l’orange le vert