Le fruit

La lisse coupole du ciel d’une couleur si douceQu’elle ressemble à une écorce d’un fruit retournéDe laquelle pendent en s’égouttant sur les pelousesLes amples morceaux du bonheur bétonné La ville baraquée juteuse coupée en une espèce de grilleDe coups de couteau dans les mains d’un mauvais chefQui se présente toujours mais qu’on ne sait décrireDans les étranges et à peine lisibles rêves Que rêvent ses habitants dans leurs auberges étroitsAyant bouché pour quelques heures la source de donnéesEt qui s’échappent par les lucarnes sur les toitsD’où pointe son nez un rare hétéroclite dans l’ombre ozonée La lisse peau du dôme … Continue reading Le fruit

Un télégramme

Salut ! C’est encore moi. Je me permets de commencer par une référence culturelle si rebattue et paresseuse qu’elle nécessitera d’abord un paragraphe entier explicitement pour admettre ce détail-ci et pour l’exposer immédiatement à une dose bien calculée de l’impitoyable dédain, ainsi blanchissant toute sa platitude et me soustrayant sans égratignure d’un embarras stylistique qui paraissait presque inévitable. Comme tu vois, je ne me soucie pas du tout du fait que ceci soit un télégramme, donc, il faudrait être succinct, bref et précis. Il faudrait. Mais je m’en fiche. Car c’est un télégramme dans un format que j’ai défini, sur … Continue reading Un télégramme

812

Код Питера — 812Код сигаретницы из дубаКод прихожейКод бабушкиной помады «Primavera»Практически нетронутой с конца 60-хКогда она перестала интересоваться мужчинамиПерестала спать в одной постели с дедушкойИ перенаправила свою безграничную любовь на грядки патиссоновНа испарину на стенках огуречных парниковНа растворение кубиков сахара в большом граненом стаканеМетодичное перемешивание муки и раскатывание теста для своих фирменных пирожков с капустойНа волочение листвы по пустынному переулку чьи координаты в пространстве времени и сознании загадочно но в высшей степени логично сливались в смешном названии ДачныйНа непослушные вихри тонкие руки пустые животы и прожорливые рты внуковЧто появлялись вместе с июньским солнцем из-за горизонтаВырастая метафорически из-за поворота на ГатчинуИ … Continue reading 812

Le cheptel

La surface des lointaines toituresEmblavée de lumière argentéeComme d’étranges immobiles pâturesOù est venu s’abreuver le cheptel Les bovins aériens de la nuitDont les vastes tétines rectilignesLe mouvement d’atmosphère introduitDans les vides laissés par la ville Les sonnailles des églises attachées à leurs cousFont entendre les cloches quand ils lapentLe fluide de rêves visqueux et obscurDes fenêtres luisant comme des flaques Qui s’allument çà et là sur les rides de tuilesÀ mesure que s’approche en chantantÉtirant les traînées de vapeur ductilesLe berger insouciant du matin Qui emmène le bétail vers le rouge horizonOù scintille l’écorce du lendemainD’où étend l’avenir ses fragiles … Continue reading Le cheptel

Королева

Королева Елизавета II умерла. Ее Величество испустили дух. Закончилось самое длинное в истории британской короны правление. Скончалась тетя с седыми буклями и добрыми тонкими губами, похожими на бабушкины. Померла, ой померла Елизавета. Елизаветы больше нету. Смешно и глупо. Находчиво и бестактно. Человечно и кликабельно. Едко и провокационно. Я могу бесконечно жонглировать этими эпитетами, как средневековый клоун на вычищенной черной чумой улице Лондона, пока мне не грохнет тяжелая дверь на мощных петлях, и десяток тускло освещенных лиц с выхваченными лучами свечей вздернутыми бровями и приоткрытыми ртами не повернется в одном движении в сторону источника звука, слишком резкого, чтобы быть случайным и … Continue reading Королева

Ma vie est un morceau interminable de piano

Ma vie est un morceau interminable de pianoQue jouent les doigts transparents et ductilesDe moi-mêmeD’autres personnesDes circonstances des problèmes des solutions des songesDes gens que j’aime de ceux que je haisDes vérités que je vête des mensongesDe l’héritage duquel j’essaie de m’arracherIls bougent tous d’une manière ininterrompueEn s’éloignantSe rapprochantSe rencontrantTouchant s’entremêlantPuis après une hésitation bien calculée et correspondant parfaitement à la partitionIls se séparent divaguent divorcent distendentSe désengagent désabonnent débarquent mais demeurentParties de la même figure du pianisteQui ne cesse jamais de répéter les parties dures les passages complexesFaire les mêmes erreurs recommencer dès la première mesureÀ mesureQue les touches … Continue reading Ma vie est un morceau interminable de piano

L’univers

L’univers, mon chéri, j’ai une chose à vous direJe vous aime, je vous aime, même si ça vous fait rireMême si ça vous fait perdre vos étoiles et vos videsLes laissant ruisseler sur mes mains lividesQue je tiens vers vous depuis mon balconVous croyant gentil pour une raison quelconqueJe vous fais une offrande me penchant dans la nuitEntachée des écrans et plaisante à l’ouïeJe m’agrippe avec force au métal de la barreEn livrant mon front pâle à vos gouttes avaresQui, sorties des nuages cabossés et hirsutesCherchent à être adoptées par une âme qui transsudeÀ travers les rayures de chair et … Continue reading L’univers

Les fenêtres du quartier

Les fenêtres du quartierAvec les silhouettes des habitantsComme la photo fameuse du trou noirOù tombe la lumièreDes jours d’étéDes jours d’hiverDes jours fériésDes jours ouvrésS’effondre dans le cœur de solitudeDu temps perdu et de l’espace courbéD’espaces entre les mots qui blessentEt d’intervalles avec lesquels ils vibrentTous comprimés en un seul pointLourd d’un million de soleilsD’où n’échappe rienMême les sanglotsMême les prièresMême le cliquetis d’une fluette cuillèreDans une tasse de chocolat attiédiRien sauf la radiation très faible et en faitComplètement théoriqueQui émane de la noirceur des vitresEt que tu peux parfoisDeviner dans l’oscillation d’un petit objet brillantQui semble être à l’intérieur … Continue reading Les fenêtres du quartier

Балкон

Я смотрю на фото небольшой антивоенной демонстрации на площади Хельденплац в Вене. Полусолнечный день, летящие облака, взлохмаченная зелень, нахально врывающаяся в кадр, треплются несколько штанин, гнутся несколько коленей, крутятся несколько голов, ища друг дружку в асфальтово-стеклянном объеме умеренно-жаркого центральноевропейского полудня. Облако распрямляет свои меха, разворачиваясь на просторном окоеме и выставляя на всеобщее обозрение, словно хозяин унаследованного дома дедовскую утварь на гаражной распродаже, твердую фигуру знаменитого дворца Хофбург с его еще более знаменитым балконом, откуда в 1938 году коротковатый и быстрорукий мужчина с недобрым лицом, на котором как бы застыло, изредка нарушаемое дергаными эмоциями, выражение неприязни к предложенной ему реальности, провозгласил … Continue reading Балкон

Переулок

В двух пикселях моего экрана — шесть миллиардов лет ночных дождей, серьезных лиц, пропущенных звонков, неначатых отношений, рожденных чтобы умереть, пломбиров крем-брюле, заколок на волнах одеяла и шатких паркетин. Я стою на солнечном переулке между двумя гигантскими скоплениями галактик и слушаю, как в недрах кажущегося таким близким, но на самом деле удаленного на миллионы световых лет дачного дома зарождается нежный голос моей бабушки, кричащей мне в форточку на кухне: «Ванюша, иди ужинать!». Я вращаюсь и жду, пока запах тончайших блинов с клубничным вареньем пересечет двор, протянется над грядками и просочится через сетку забора, тщась достичь моих ускоряющихся ноздрей прежде, чем … Continue reading Переулок