La lisse coupole du ciel d’une couleur si douce
Qu’elle ressemble à une écorce d’un fruit retourné
De laquelle pendent en s’égouttant sur les pelouses
Les amples morceaux du bonheur bétonné

La ville baraquée juteuse coupée en une espèce de grille
De coups de couteau dans les mains d’un mauvais chef
Qui se présente toujours mais qu’on ne sait décrire
Dans les étranges et à peine lisibles rêves

Que rêvent ses habitants dans leurs auberges étroits
Ayant bouché pour quelques heures la source de données
Et qui s’échappent par les lucarnes sur les toits
D’où pointe son nez un rare hétéroclite dans l’ombre ozonée

La lisse peau du dôme tâché de nuages
Que gratte la mince cuillère de lune argentée
La même qui, dans ton rêve étrange
Te porte à tes lèvres un fruit jamais gouté