L’alphabète du rêveÉcrit sur les murs jaunesPar le rayon lunaireQui tire de ta me-moire des objetsEt des personnes tordusEt surdimensionnésCar le mur est obliqueEt le rayon est longLes lettres étrangesQui disent tout et rienDans un langage du mondeQui devient réelÀ mesure qu’on s’endortLes ombres hiéroglyphiquesPar la Lune étiréesLes mots qu’on ne sait lireMais arrive à rimer Continue reading L’alphabète du rêve
L’odeur de la maison de SachaL’odeur des biscuits pour l’annivL’odeur du coca déversé puis séchéMais qui colle toujours aux doigts L’odeur de l’été bruléL’odeur du papier froisséL’odeur de fumée qui émane de la fenêtreOù cuisine la mère de Sacha L’odeur du mois de juinL’odeur de la liberté pureL’odeur des jeunes herbes qui percent le bleuCelui qui n’a pas d’odeur Ou peut-être si c’est justeQu’on ne peut le mettre en motsQu’en disant les choses qui sembleraient drôlesEt donc on les garde non dites L’odeur d’une marche solitaireLe long des clôtures inclinéesQui sont déformées par la masse des souvenirsEt par les rafales … Continue reading Les odeurs
MitrailléeLa forêt est mitrailléePar les réverbères qui la trouent à l’enversEn découvrant derrière le pare-balles du noirLe vulnérable corps de la lumière MitrailléeLa rue est mitrailléePar les mitrailleurs des yeux qui la regardentEn découvrant les entrailles de la perspectiveDans le corps moelleux de la brume MitrailléLe ciel est mitrailléPar les épingles éparpillées des étoilesQui agrafent les manches de l’obscuritéÀ l’horizon qui est paf qu’il est pas mal paf MitrailléLe vert est mitrailléPar l’arrivée prudente de l’azurQui lance sur les batteries démasquées du sommeilLes tracts appelant à capituler MitrailléLe noir est mitrailléAprès une brève coupure d’électricitéPar les rangées des cages d’escaliersQui … Continue reading Mitraillé
Il y a quelque chose dans la superposition des ombresSur les carreaux de la salle de bainAvec une rayure rougeâtre au niveau des yeuxFaisant une allusion confuse aux thermes RomainsUne porte ouverteUne fenêtre sur la courSoufflée de l’air impur de mi-févrierMême si février c’est sans pertinenceQuelque part sur une minuscule planètePrès d’une étoile comme ça jaune et chatoyante une goutte d’huileSuspendue dans une fuite de lumièreComme sue des photos en argentique faites sans trop réfléchir quand le vent est fortEn bas d’un immense tableau noir avec une sorte de bruit cinématographiqueQui inclut les premières formes de vie le premier baiser … Continue reading La superposition des ombres
Où êtes-vous, les fils des oligarques qui achetiez des écharpes en cachemire dans le centre commercial « Quatre saisons » sur Roublyovka en tâtant savamment leur texture avec vos doigts tendres aux ongles bien manucurés ? Où êtes-vous, les filles des barons du pétrole qui fêtiez vos annivs au barbecue à l’américaine avec l’accompagnement de Coldplay en live bookés pour l’occasion et des cocktails à côté de la piscine ? Où êtes-vous, les petites sœurs qui faisiez des soirées pyjama dans vos chalets dans les villages clôtures à l’ouest de Moscou, où, dans vos chambres privées, il y avait des … Continue reading Où êtes-vous ?
Il y avait peu de monde à Moscou à cette époque-là, les rues étaient vertes, l’air transparent, les images nettes, les pas vites, les bras longs et minces avec le poil léger doré par le soleil, je ne portais pas de lunettes, ses cheveux étaient lisses et parfumés, la rue constituait des têtes en mouvement, des vitrines qui éclataient quand on changeait de position un peu, des petits nuages de fumée, des petites hachures blanches de cigarettes éparpillées, des langues qui mêlaient les sons, des lèvres qui brillaient au soleil, le soleil qui était dans chaque sac en plastique, dans … Continue reading Les cieux de Moscou
Un nuage mauve auréoléPar la rougeur des rais qui jonchentLe périmètre orange du cielUn peu courbé à cause de l’œilQui le regarde de la collineQui le regarde et lui colleUn demi-cercle du croissantEt un triangle des trainéesD’avions ressemblant aux têtardsDans l’aquarium multicoloreD’une soirée claire de mi-avrilSoit Moyen Âge soit l’ère moderneÇa fait même chose être présenteÇa fait même chose être vivanteÇa fait même chose ne pas parlerÇa fait même chose tout comprendreÇa fait même chose désespérerCar les paroles sont si lointainesUn nuage mauve un soleil rouge Continue reading Un nuage mauve
S’il te plaîtSauve-moiJe te parle des plis des nuagesEt je suis le poèmeQue tu veux écrire S’il te plaîtJe te parleDes trous de verdureDes rivières argentéesDes fissures des façadesEt leurs images maussadesQue corrodent les ondesDans un tonneau de pluie S’il te plaîtSauve-moiTiens-moiEmbrasse-moiBaise-moiAime-moiParle à moiOn est deux et le toutQui bruisse et entoureNe sait pas séparerLes poèmes des auteursLes auteurs des balconsLes regards des nuagesLes façades des troncs d’arbresQui ressemblent aux fissuresMais qui sont les figuresDans leur propre figementC’est pour ça que je demandeEn te voyant si petiteDans ta fenêtre ouverteQue bécote le soleilC’est de là que je parleC’est de là … Continue reading Sauve-moi
C’est là le poèmeSur la surface d’une flaque qui se couvre de petites rides sous la pluie commençanteComme d’une fine toile d’araignéeOu comme un soleil qui ressemble à une montre éventrée quand on louche ?Non c’est une métaphore déplacée C’est là le poèmeDans les fenêtres d’un appartement donnant sur la rue bruyanteAvec des guirlandes électriques qui clignotentPrêtant aux rideaux leurs couleurs ?Non, c’est une solitude C’est là le poèmeSous la porte-cochère où il y a de la lumière douceEt des murs râpeux avec des morceaux de mastic crevassé que s’écaillent ?Non, c’est du jaune Est-ce qu’il est là, le poèmeDans … Continue reading C’est là le poème
TonneauxRoulerGrisGlissantAliceWunderlandDecirGeigeGeigeGeige parle-moiMagasins fermésEncore ouvertsGeige parle-moiS’il te plait parleParle de quelque chose de perçantParle en perçant l’obscuritéComme tu le sais faireEn perçant—Magasin clignotantFenêtres avec de sil—Rail glissantPavéMagasinsMagari possiamo—Les stores baissésGeigeGeige s’il te pait ne t’en vas pas nonTout cela n’a point d’importanceStayJe vais te prier comme Hans ZimmerOu plutôt comme MurphyHans lui a composéLe soundtrackLe rail glisseSonMurphy elle a priéCooperSTAYSTAYS.T.A.Y.FatherS’il te plaitFather la GeigeMother la transparenceFaites-moi voilà c’est toutFaites-moi revenir en moiJ’ai envieJ’ai envie d’un SnickersMagasin ferméMagasin clignotantFenêtre qui regarde qui se froisseParce que le tramway passeEt le pavéLe reflèteJe te prieJe veux je veux je veuxJe veux je veux je … Continue reading Geige
Jan Vaschuk 
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