Письмо Бараку Обаме

Дорогой Барак Обама! Прости, пожалуйста, что я вчера не сходил на твой “Марш Мира” в Москве, за который ты заплатил мне и моим близким вперед. В этот раз мне удалось получить семейный грант, и я пообещал тебе, что на марш придет даже моя мама, которая никогда не интересовалась политикой и игнорировала все твои предыдущие акции — шествия по Якиманке, митинги на Сахарова, митинг в поддержку Навального на Тверской, “Оккупай Абай” и “Белое кольцо”. Но когда она узнала, что ты увеличиваешь сумму вознаграждения за предательство России и поддержку бандеровцев аж втрое, то она, конечно, сразу решила идти. Даже в 1991-м, когда … Continue reading Письмо Бараку Обаме

Элитная клиника

Мужчина выходит из элитной клиники в историческом особняке в центре Москвы, где он только что сдал очень дорогой анализ, который показал, что его уровень тестостерона превышает норму в 27 раз, на нем кожаная куртка из только что вышедшей коллекции Pretty Green, новые английские ботинки от Nicholas Kirkwood, он поправляет Ray-Ban в золотой оправе и подносит к самокрутке с лучшим кубинским табаком коллекционную Zippo, откидывает с лица прядь густых блондированных по дорогой технологии Ombre Hair Color волос, расправляет плечи, приятно скрипя новой кожей, всегда свежей и гладкой от регулярного ухода натуральной морской губкой, глубоко затягивается, бросая взгляд на свою окрашенную в … Continue reading Элитная клиника

Политики

Задумался над тем, что почти все политики — даже полные мудаки — умеют блестяще врать. То есть, на таком уровне, когда человек не просто говорит неправду, глядя тебе в глаза, а еще и умудряется сам разыграть обиженного, оболгнанного солидного человека, который, конечно, “так просто этого не оставит” и “будет бороться” и наказывать всех этих негодяев, его оговоривших. Как, где они этому учатся? У меня не получается нормально скрыть даже примитивную ложь типа почему я не брал трубку, я начинаю волноваться и паниковать, и люди сразу меня раскусывают. Иногда мне кажется, что это не дурное качество, а, наоборот, дар. Как музыкальный … Continue reading Политики

9/11

Помню как это случилось — я пришел с тренировки домой, 17-летний и веселый, открываю дверь и вижу, что мама с папой у телека на кухне, и по телеку горящие башни в Нью-Йорке, и ведущий на НТВ от волнения пьет воду в прямом эфире, но у него моментально пересыхает горло, и он начинает кашлять и извиняться. Потом в прямом эфире в одну башню врезался второй самолет, и через какое-то время они обе по очереди упали. Я смотрел на это округлившимися от ужаса глазами, это было на другой стороне Земли, где было утро и начало офисного дня, а у меня был расслабленный … Continue reading 9/11

Morning Glory

Еду на электричке 8:15 Болшево—Москва, стоя на одной ноге в тамбуре щекой к щеке с жирным сисадмином и студенткой-готкой, в плеере альбом (What’s The Story) Morning Glory, читаю в пробивающемся сквозь решетки и спины свете “Заблудившийся автобус”. Что изменилось? Разве что альбом не на CD, а в цифре и потоке, а Стейнбек в оригинале и с киндла. Ну, еще готка стала чуть посветлее, да админ чуть пожирнее. А в целом все так же, как 15 лет назад! Вы спрашивали, что такое стабильность? Continue reading Morning Glory

Новости

Слушаю новости РСН. Все об Украине. Каждая новость, хоть косвенно, но касается Украины, Порошенко, «киевских силовиков» и т. д. И потом Катей Лель накрывает. И все хорошо — ничего не происходит в нашей собственной необъятной родине, никаких событий, которые были бы достойны новости на радио. Хорошо ложиться спать после тяжелой смены, гладя голову жены, покоящуюся на волосатой груди, слушая, как ворочается и дышит на скрипучей кроватке ребенок: «кррым-нашш, кррым-нашш…» Внутри герметично задраенной светлой ипотечной двушки, наполненной дыхательной смесью из бандеровцев, ополченцев и русской весны, одиноко висящей в абсолютном черном вакууме, имя которому — Continue reading Новости

Street Map

Сегодня решил пройтись по старой Москве. Включил на повторе песню Athlete — Street Map и пошел. По Чистопрудному бульвару, заглядывая в арки и высокие окна, за которыми трехметровые потолки и пять поколений москвичей, через трамвайное кольцо, дальше, на уже ничем не напоминающий о недавних протестах проспект Сахарова. Свернул на Мясницкую. Проходя мимо почтамта, представил, как в октябре 1917-го в него врывались решительные, мощные, недезодорированные бойцы, как они орали и махали флагами, и как в одноэтажных домах по соседству беспокойно подходили к окнам, не понимая, что происходит, красивые дорогие женщины. Навстречу мне проплывали симпатичные студентки в платьях выше колен, с ухоженными … Continue reading Street Map

Боинг

Боинг? Какой Боинг? Метро? Какое метро? Зай, не грузи меня про политику, я тебя оч прошу!.. Что? Знаешь что! Если ты такой УМНЫЙ, то почему мы до сих пор квартиру не купили? Ипотека дорогая, да что ты? Ой, все. Знаешь, вот честно. Если бы ты был уверен, как ты говоришь, если бы вел себя как взрослый МУЖЧИНА, а не ребенок со своими Боингами, Украиной, ты бы давно взял и просто без лишних слов принес нам ключ и сказал: «Зая, теперь у нас будет своя квартира, я сделал первый взнос». И я бы тогда сказала, то что вот это вот действительно … Continue reading Боинг

Мох

Моя родина — это мох, наросший на северной стороне большого дерева. В этом мху есть своя экосистема, маленькие жучки с барсетками верхом на гусеницах, которые едут решать вопросы, маленькие паучки с мохнатыми лапками, которые часами сидят и высматривают добычу, худощавые дерганые косиножки, неуклюже торчащие наружу со своими либеральными убеждениями, и просто всякая одноклеточная мелюзга. Есть в этом мху панельки, сталинки, элитка и вторичка. Где он позеленее и погуще — там больше ярких крылышек и мохнатых лапок, где он посерее и пореже — там все больше сухие трупики. Этот мох то растет, то отмирает. Иногда его обдирают какие-то крупные звери, иногда … Continue reading Мох

Масштаб

Я много раз обращал внимание на то, как малы те вещи, которые реально меняют историю и владеют умами. Их окружают огромные оболочки из шумихи в прессе, охраны и зевак, но в действительности — вот он, вот он, гроб с телом пассажира рейса MH17, мелькает на секунду и пропадает внутри военного самолета. Вот она, вон стоит — Анджелина Джоли, смотри быстрей, вот эта женщина с гладкой кожей, окруженная толпой папарацци. Вот эта машина, вот он, выходит, внимание, вижу цель, вот этот маленький лысый человечек, вокруг которого сомкнулись одинаковые люди в черных пиджаках, воооон там! Эх, все уже, пропустил… И точно таким … Continue reading Масштаб