Верлибр

Un bout de tramway

Jan

Un bout de tramwayQui se diminuePrès de la tête d’un passagerEt qui s’en va dans ses penséesSe diluant dans la lumièreD’un jour férié qui se lèveQui se déballe et se déploieQui tire les glissières des ruesMontrant le corps intact d’azurUn bout de tramway dans les penséesD’un passager solitaireQue je ne pourrai jamais percerCar passager est protégéPar l’omerta de la conscienceQu’il a signé avec son sangAu moment même de sa naissanceAvant même de comprendre le sensDes mots des sons et du silenceDes petites taches de lumièreQui courent partout sur la surfaceImmense des seins de sa mèreAvant d’apprendre comment bougerCe qui est … Continue reading Un bout de tramway

Верлибр

***

Jan

Un train de marchandise qu’une forêt suce de l’autreUn pont troué qui y assiste en bavant d’un fleuveAu-dessus de cela les nuages en forme d’escargotsEt l’horizon rongé par les villages mauves L’image dans l’image que j’aperçois sous l’arc du viaducLe fleuve qui se fige en s’éloignantLe Moyen Âge que me parle si long et douxDerrière le verre de l’irréversible d’où la Lune miroite Les ombres les ombres les ombres les ombres les ombresDes arbres des arbres des arbres des arbres des arbresLe souffle le souffle le souffle le souffle le souffleDes gens des gens des gens des gens des gensJe … Continue reading ***

Верлибр

La forme

Jan

Comment sépare-t-on la forme d’une femmeQui se détache de la forme d’une flaqueSur l’asphalte mou où spiralent les pharesEt les sirènes excitent les résonancesLe mois de janvier touche à sa finLa femme touche à ses lèvresLes lèvres embouchent l’airL’air qui s’étale jusqu’aux bords d’un squareQui lui a l’air qui a l’airD’une baignoire où met la nuit venueLe moignon de son bras l’horizon nuQu’a recouvert le joaillier de BerlinDe ses arrondissements comme des guirlandesL’œuvre d’art l’œuvre d’artCelle qui marche et qui rompeCelle qui sort et qui rentreCelle du blanc et du noirDes sourires des larmesDe l’urine du marbreDe l’arabe et de … Continue reading La forme

Верлибр

Là

Jan

Le chant d’oiseau qui reste après que le train est passéLe rouge qui reste après que l’azur s’est déployéL’immensité qui reste après que l’œuf s’est casséEntre les mains aimées qui restent là Là où les océans sont verts et les baraques bleuesLe vent absent et les fenêtres éparsesDans un paysage long et inintéressantOù l’on est seul et où l’on lit Jules Verne Qui sonne bizarrement semblable à vérandaOù l’on le lit et où étend ses raisLe soleil fraîchement peint d’une touche du pinceauDans la main de celui des grands-parents Qui parle le moins mais qui finit par être le plus … Continue reading Là

Мини

Une petite bulle de lumière

Jan

Une petite bulle de lumière — c’est ça le passé. Une petite bulle où l’on peut déceler les continents rongés par les océans, les visages rongés par l’obscurité, l’obscurité tachée des éclats des flashs d’appareils photo, les doigts qui appuient sur les touches, les grains de poussière que colle aux doigts, les paupières qu’on baisse, les cils qui se courbent, le paysage sinueux qui devient bleu, devient rose, devient rouge, devient noir, glisse à travers la fenêtre fouettée par la pluie, du nord au sud, pendant que le train glisse du sud au nord. Les lèvres qui s’ouvrent, une bourse … Continue reading Une petite bulle de lumière

Верлибр

La douceur de la paix

Jan

La douceur de la paixLa douceur de la portePeinte en couleur d’espaceQui sépare les épais-ses façades de BerlinQui se parlent dans une languehiéroglyphique de fi-gures qui bougent dans les fenêtresEn suivant leurs rituelsLa douceur de la paixDans l’air tiède de mi-marsQu’on ressent dans une phraseDétachant d’une figureD’un passant éméchéQui a des difficul-tés même si très légèresDe faire preuve de retenueDonc il parle et fortEt ses paroles s’envolentContournant les façadesPénétrant dans les fenêtresS’insérant dans les cer-veaux de personnes qui s’en-dorment dans une sorte de l’archeDe Noé qui emporteTout le reste de l’EuropeVers la fin d’une soiréeOù la paix est si douceEt … Continue reading La douceur de la paix

Мини

King Diamond

Jan

— А это что? — спросил я, когда из колонок раздались первые звуки перегруженной гитары, сложные барабаны и высокий вокал, который мне чем-то сразу понравился. — Это «Кинг Даймонд», — объяснил Вова, взглянув на меня с покровительственной улыбкой римлянина, открывающего неотесанному варвару глаза на мир. — Это тяжелее «Металлики». Либо ты сейчас загнешься, либо попросишь послушать! — Дай послушать, — сказал я немедленно, наклоняясь вперед, в луч солнца, который пересек мое лицо и проник между полуоткрытыми губами, как бы подчеркивая гармонию чувства, когда твои подхалимские слова, произносимые, чтобы подтвердить принадлежность к клану, совпадают с твоими реальными желаниями. — Очень круто. … Continue reading King Diamond

Мини

Добро

Jan

Фасады Высшей школы экономики, фасады домов на Садовом — ты помнишь эту зиму, когда мы познакомились? Этот солнечный день, когда у каждого из нас было по замороженной слезинке под восторженным глазом, по белой ленточке, по маленькой и кажущейся нелепой мечте о том, как добро победит, и по большому, испуганному, сжимающемуся, выскакивающему, колотящемуся, горячему девчачьему / мальчишечьему сердцу? Помнишь эту зиму — которая, кажется, была сто тысяч лет назад, так давно, что ее завалили слои геологической истории с окаменевшими видами существ, которые оказались слишком слабы для этой планеты? Задолго до глобального потепления, до таяния ледников, до Греты Тунберг, до феминизма, до … Continue reading Добро

Верлибр

***

Jan

Чаинки чаекИкринки дождикОблак клочочкиНебес обрывкиХвост самолетаСобака лаетРебенок плачетСирена воетШипит таблеткаМолчел читаетЧехова илиВозможно КафкуЛетят арбузыИз СамаркандаПлывут бананыИз ЭквадораИз черной ночиЛетят ракетыЖелает шеяНе поцелуевСначала простоЖивой остатьсяПотом возможноНо это позжеИз чемодановТорчат сорочкиСоообщаяКак было срочноКак было страшноИ непохожеНи на что преждеПережитоеОглушительноШумит молчаньеЖелто и нежноГорит окошкоДолгого чтеньяИсполнен черепНебо вечернееДождя и чаек Continue reading ***

Мини

Лина

Jan

Ладно, я расскажу тебе всю правду. Ее звали Лина, меня Ваня, мне было 24, ей 17. Мы жили в этом мире, нам было тесно, зелено и возбужденно. Через огромный и тускло блестящий мир тек один-единственный проспект, который назвался Ленинский, он светился многими огнями, большими и маленькими, движущимися и неподвижными, от него исходил запах черемухи, запах бензина, запах новой одежды и запах высокого общества. Летело, соловело, пенилось, кричало, стучало колесами, вращало глазами, бежало быстрой полосой за высоким окошком. Летело лето, шарахались прохожие, билось сердце, чернела черта бедности, слушался черный металл, стучали колеса электричек, жилось напропалую в Москве, жилось чуть проще в … Continue reading Лина